Me encanta Klimt!!!!!

Ordenando un poco los papeles y archivos, encontré éste trabajo sobre Klimt, que presenté como trabajo práctico para Semiología.

Voy a elegir el recuerdo de mi primer acercamiento a una obra de Gustav Klimt, que se llama “Madre e hijo”, la elijo dentro del recuerdo de tanta otras cosas por varis razones. En primer lugar, allí vi la representación de la sensualidad, feminidad y la alegría de los colores. En segundo lugar, alude a un tema: la maternidad, que me resulta movilizante; y en tercer lugar, yo comenzaba a interiorizarme en la pintura, y descubrí a Klimt a partir de esta obra, que hoy es una de mis preferidas.
En el instante en que me encuentro con la obra, la imagen me muestra una mujer con su hijo en brazos. Ella, de cabellos largos, rojizos y con estrellas y flores de diversos colores que lo adornan. Inclina su cabeza hacia la de su hijo, parece protegerlo. Ambos están desnudos, el cuerpo de ella es delgado, sutil, frágil. Su hijo tiene cabello negro, se destaca en contraste con los colores de la obra, parece diferenciar algo, algún rasgo masculino dentro del planteo general de la obra, que sugiere ser femenino. Ambos están cálidamente dormidos, se ven sus mejillas rosadas. Se encuentran en una plena y estrecha relación, me da la sensación de que están soñando el mismo sueño, hay algo muy fuerte que los une, permaneciendo ajenos a toda realidad externa.
Toda la imagen está inundada de colores. Las flores en el cabello de la madre, también se observan en el fondo de la obra, sugieren representar que son fruto de la naturaleza, así como el hijo es fruto de la madre.
Al observar la imagen, me queda circulando una sensación de mucha sensualidad y ternura que emanan las figuras: la madre y su hijo respectivamente. Así como la sensación de calidez que está dada por la paleta utilizada, ocres, naranjas, amarillos, rojo, marrón, que son los que predominan. Los colores y las formas permiten sentir.

Rainer Maria Rilke. ( No sé cómo se llama el poema, si alguien lo sabe ¿ me lo dice?)

Extíngueme los ojos: puedo verte
Tápame los oídos: puedo oírte
Y aun sin pie puedo ir hasta ti
Y aun sin boca puedo conjurarte.
Arráncame los brazos: te toco
Con el corazón como con una mano
Arráncame el corazón: latirá el cerebro
Y si al cerebro prendes también fuego
He de llevarte entonces en mi sangre

El más bello de los mares . Nazim Hikmet

El más bello de los mares
es aquel que no hemos visto.
La más linda criatura
todavía no ha nacido.
Nuestros días más hermosos
aún no los hemos vivido,
y lo mejor de todo aquello que tengo que decirte
todavía no lo he dicho.

Miro la tierra de rodillas. Nazim Hikmet

Miro la tierra, de rodillas.
Miro la hierba y el insecto.
Miro el florido instante, tan azul. Y como tú recuerdas la tierra en primavera,
te miro en todo lo que miro.
Acostado de espaldas, veo el cielo,
veo los árboles, las ramas,
veo volar a las cigüeñas...
Y, como te pareces al cielo en primavera,
te veo en todo lo que veo.
Hice fuego de noche, a campo abierto.
Siento el calor del fuego y el del agua, el de mis ropas, el de mi dinero.
Y, evocada al calor del vivac en la noche,
te siento en todo lo que siento.
Yo estoy entre los hombres.
Yo los amo.
Yo amo la acción
y el pensamiento.
Yo amo la lucha
y, como encarnas todo lo que amo luchando,
te amo en todo lo que amo.

Los justos. J. L.Borges

Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando

Poemas que me gustan mucho

Las causas. J. L. Borges

Los ponientes y las generaciones.
Los días y ninguno fue el primero.
La frescura del agua en la garganta
de Adán. El ordenado Paraíso.
El ojo descifrando la tiniebla.
El amor de los lobos en el alba.
La palabra. El hexámetro. El espejo.
La Torre de Babel y la soberbia.
La luna que miraban los caldeos.
Las arenas innúmeras del Ganges.
Chuang-Tzu y la mariposa que lo sueña.
Las manzanas de oro de las islas.
Los pasos del errante laberinto.
El infinito lienzo de Penélope.
El tiempo circular de los estoicos.
La moneda en la boca del que ha muerto.
El peso de la espada en la balanza.
Cada gota de agua en la clepsidra.
Las águilas, los fastos, las legiones.
César en la mañana de Farsalia.
La sombra de las cruces en la tierra.
El ajedrez y el álgebra del persa.
Los rastros de las largas migraciones.
La conquista de reinos por la espada.
La brújula incesante. El mar abierto.
El eco del reloj en la memoria.
El rey ajusticiado por el hacha.
El polvo incalculable que fue ejércitos.
La voz del ruiseñor en Dinamarca.
La escrupulosa línea del calígrafo.
El rostro del suicida en el espejo.
El naipe del tahúr. El oro ávido.
Las formas de la nube en el desierto.
Cada arabesco del calidoscopio.
Cada remordimiento y cada lágrima.
Se precisaron todas esas cosas para que nuestras manos se encontraran.
//

Muestra de pinturas 2008

Música al aire libre

Mi obra y yo.

Obras de mis compañeros

In-nombrable

Arrebatador, estremecedor, traidor;
Inconmensurable, desmedido, inabarcable;
Descomunal, ruidoso, desprevenido;
Atropellador, atropellante, omnipotente;
Invasión, invasivo, invasor;
Privador, privante, secante

Om
ni
po
ten
te;

Estruendo ruidoso, gritón,
Laceroso, hiriente, crujiente, punzante,
Arrasador, arrastrador, desolador.
Derrumbe, catástrofe, tragedia sangrante,
Pesadez caótica, desorden, gritos-ruidos

Pe
sa
di
lla.

Rastros, partes, huellas de un pasado.
Partes rotas, restos de cosas. Cosas.
Cosas de algo que fueron, fósiles de un pasado.
Instante en el tiempo, congelado, descontextualizado.
Colgado. Desarmado.

In
co
he
ren
te.

Tiempo roto, secuencias inconexas, confusión extrema.

La
na
da.

Palabras quebradas, sensaciones ahogantes- ahogadas,
Saltos y sobresaltos sin calma y aún en calma.
Rompecabezas desarmado, suelto, roto,
Mundo caído, mundo roto, negro.
Negro, gris, de nuevo negro y rojo.

Indecible, imprevisible, in-hablante

In
nom
bra
ble.

Muestra de pinturas 2008

La muestra se suspendió para el día domingo 14 de diciembre, por la lluvia.

Convocatoria

Se trata de una convocatoria para quienes se consideren en algo "quemados", para participar en mi obra ( pintura-collage) que se llamará Mundo bonzo. Para ello, deben enviarme una foto carnet a mi correo. Y se verán en un collage que apunta a mostrar el mundo de los quemados, ese lado B que todos tenemos y exponerlo en Mundo Bonzo.
Los que estén interesandos, aparte de la foto carnet, deben escribir el motivo por el cuál se consideren "Quemados, o muy Bonzos", voy a tener en cuenta los motivos para la selección.
Muuuchas gracias!!!

Muestra de pinturas 2008

El 30 de noviembre se exponen las obras del taller de pintura, a las 17 hs, con vernissage y concierto de música!!
Voy a exponer al Hombre Gelatina. ¿ Habrá algún visionario que me lo quiera comprar??


Gracias Su, por las postales!

Viaje

Ella comenzó a sentir, desde hace un tiempo que sus días transcurrían, inexorablemente, entre el aburrimiento y la pesadez de lo cotidiano.
Se despertaba a las siete; mecánicamente se vestía, sin importarle demasiado su apariencia, porque nunca salía de su casa. Sólo trabajaba en su jardín.
Era su costumbre dar de comer a sus animales, siempre a las once, con ellos solía dialogar encontrando en sus miradas un atisbo de correspondencia. Luego, regaba sus plantas y arreglaba el jardín, pero apenas disfrutaba de ello.
Frecuentemente se hacía algunas preguntas: “¿Cómo es la vida de la gente?, ¿Cómo sería mirar a través de los ojos de otra persona?, ¿Podría convertirme en otra mujer?, ¿Puedo tener otra vida?”. Cuando ella se preguntaba, sentía que vivía, respiraba, y eso le daba esperanzas de alguna salida a ese tedio.
Una tarde, luego de sus habituales rituales domésticos, decidió tomar un té en el jardín; la oprimían las paredes vacías de su casa.
Se sirvió el té, sentada en su sillón de mimbre, y con la precaución de los que temen algo inusual, se colocó un sombrero para protegerse del sol de enero. Yo creo que curiosamente un poco de luz iluminaría esa vida gris, invernal.
Allí sentada puede ver el cielo, bajando la mirada encuentra las copas de los árboles, y los pájaros hasta que de repente, ve en el pasto, algo que la sorprendió: una revista.. Camina unos metros, la toma y se vuelve a sentar. Al abrirla puede comprender que se trata de una revista literaria, contiene cuentos y dibujos. Piensa, como preguntándose “¿Quién la dejó allí, cómo llegó aquí?, ¿Es un regalo?”
“Seguro que alguien la tiró” se respondió, y con eso puso fin a sus interrogantes. Comienza a leer un cuento, y descubre el nombre de sus padres y hermanos, sus escondites más remotos, sus juegos a la hora de la siesta, los helados de los sábados junto con sus abuelos. Le dio un escalofrío darse cuenta que estaba leyendo la historia de su propia infancia.
Sintió que levemente se elevaba, alejándose de su vida actual y adulta, para remontarse a su infancia. Perdió la noción del tiempo que transcurría. Ese cuento la invitaba a reencontrarse con esos días perdidos de su niñez, teñidos de espontaneidad, ingenuidad y disfrute. Tal vez allí, encontraría las respuestas a sus preguntas.

Pinturas

Autorretrato en tiza pastel

Venus por mi, tiza pastel.

Venus en grafito

Algunas pinturas que hice en el trayecto del aprender...

Pintura

El grito. Much.

"...Caminaba con dos amigos por la carretera, entonces se puso el sol; de repente, el cielo se volvió rojo como la sangre. Me detuve, me apoyé en la valla, indeciblemente cansado. Lenguas de fuego y sangre se extendían sobre el fiordo negro azulado. mis amigos siguieron caminando, mientras yo me quedaba atrás temblando de miedo, y sentí el griyo enorme, infinito, de la naturaleza..."

Ayer, sábado, fui a la escuela Freudiana de Buenos Aires, donde daban una jornada que trataba sobre Lacan y los pintores. Entre otros, hablaron sobre El grito.

En realción a ello, pude apuntar algunas cosas.

Se refirieron al grito como un estallido caótico, restos de significantes que caen en el sin sentido.

Destacaron la boca como lugar que inspira el grito de la naturaleza, o puede también exhalar el grito como un caos, un grito inaudible, un grito mudo...puro silencio.

Algo asi.

¿Qué hacen los relatos?

Sólo porque me gustó mucho éste articulo, lo comparto.


"... Las narraciones causan placer y producen un cambio imprevisto en situaciones familiares.
El placer de la narración se relaciona con el deseo. Las intrigas narrativas nos cuentas sobre el placer y lo que sucede con éste, pero el propio movimiento de la narrativa está guiada por el placer, bajo la forma de " epistemofilia" (deseo de saber): queremos descubrir secretos, saber cómo acaba, hallar la verdad. ..Si lo que guía las narraciones es el impulso " masculino" de dominio, esto es, el deseo de desvelar la verdad ( la " verdad desnuda"). La narración también nos enseña cosas del mundo, cómo funciona, observar las cosas desde otra perspectiva y comprender la motivacíones de otras personas, que en la vida cotidiana nos queda oculta. La novela compensa nuestra visión difuminada de los otros en la vida " real". Los personajes de las novelas son gente cuya vida secreta es visible, mientras que nuestras vidas secretas son invisibles. La narración expone la vacuidad del éxito mundano, la corrupción del mundo o cómo fracasa en satisfacer nuestras aspiraciones más nobles, expone los puntos de vista de los oprimidos, en historias que invitan al lector, a darse cuenta de que ciertas situaciones son intolerables. La narración es una retórica que sigue la estructura de una historia; se trata de una narración en la que nuestro engaño inicial ha dado paso a la dura luz de la verdad, y terminamos más trsites, pero más sabios; desilucionados, pero aleccionados.
Dejemos de bailar en círculo y contemplemos el secreto. Eso nos dice la historia..."
breve introducción a la teoría literaria. Culler. Fragmento.

Hilaciones sobre la Espera

( en relación a mi pintura que se llama: “La pera ya no desespera por Ser, porque ya Es...pera.” )
Material: tiza-pastel

Entre el cansancio de jueves, otro Jueves cobarde, y el cansancio de miércoles, martes y lunes, está la es-pera.
Un cansancio de espera, que desespera, lo atemporal, lo estático, lo cristalizado en la es-pera, se sigue estando, pero no se Es. Yo quiero estar ahí donde no se es-pera, ahí es mejor estar y Ser, sin esperar, y siempre siendo.

Rodín

Me gustó muuucho la mmuestra de Rodín en Buenos Aires. Aunque demasiada gente para poder apreciar con tranquilidad, igual me gustó.

Soneto de las vocales. Rimbaud

A negra, E blanca, I roja, U verde, O azul: vocales,

algún día diré vuestro origen secreto;

A, negro corsé velludo de moscas relucientes

que se agitan en torno de fetideces crueles, golfos de

sombra;

E, candor de nieblas y de tiendas, lanzas de glaciar

fiero, reyes blancos, escalofríos de umbelas;

I, púrpura, sangre, esputo, reír de labios bellos

en cóleras terribles o embriagueces sensuales;

U, ciclos, vibraciones divinas de los mares verduzcos,

paz de campo sembrado de animales,

paz de arrugas que la alquimia imprimió en las frentes

profundas;

O supremo clarín de estridencias extrañas, silencio

atravesado de Angeles y de Mundos;

O, la Omega, el reflejo violeta de sus Ojos!

Hombre gelatina

Transparencia de la hibridez,

del sinsabor, de la insulsez.

Derrumbre que amaga al

instante.

Caída libre del encantamiento,

puede verse a través de él

porque lo define

su propio vacío.

Mágicamente puede mutar...

con el toque de tan sólo un dedo...

nace el hombre gelatina.

El es el Hombre Gelatina, surgió a partir de imaginarme provocar olas al tocar con tan sólo un dedo su cuello.... Lo pinté con acrilico y para darle apariencia gelatinosa, puse en los ojos fastix transparente siguiendo las lineas de la cara y cuello.

Hilaciones sobre puentes

Puentes que unen o separan?
¿Qué unen? ¿Qué separan?
Separar y unen, lugares y personas.
Personas separadas por puentes, que se unen a partir de puentes y pueden volver a separarse cuando cada uno retorna a su lugar…pueden volver a unirse luego. Los puentes-elásticos, hace que nos estiremos o nos soltemos, y ahí nunca se vuelve a pasar por el puente.
Habría que construír puentes que sirvan para no extrañar, puentes invisibles, o que se crucen por debajo, como los paso bajo niveles, porque hay cosas que no desaparecen con no cruzar el puente, de cada uno de los lados subsisten los sentires.

Cruza el amor…yo cruzaré los dedos…
Adorable puente…se ha creado entre los dos…(*)

Puente que permite el encuentro, un encuentro con uno mismo, con ese otro lado que dejamos lejos.
Puente que habrá que atravesar, o quedarse en el centro, mirando como todo… pasa?
El puente da opciones a elegir…
El puente es un no-lugar, como el aeropuerto…allí uno es un pasajero en tránsito, ni de aquí ni de allá, en suspensión… en ningún lado y a la vez en todos. Es decir, en ninguno…pero yendo o volviendo.

Pasajera en trance
Pasajera en tránsito perfecto…(**)

En dónde está cuando no está?. Está pensando en el puente.
Puente que permite alejarse y dejar atrás…ir hacia adelante y encontrarse. Colocarse de nuevo allí.
Descolocarse y desubicarse para querer pasar el puente, soltarse para atravesarlo, y llegar al otro lado, con un nuevo posicionamiento…ubicándose y circular.
Ese puente de Budapest en donde Alina Reyes era narrada por Cortázar.(***)

(*) Puente. Gustavo Cerati.
(**)Pasajera en trance. Serú Girán
(***)Lejana. El diario de Alina Reyes. Cortázar.

"Vivir no es otra cosa que arder en preguntas". Antonin Artaud